Il n'y a plus d'air, plus d'espoir.
Rien que du néant dans mon ventre
Un trou qui se creuse, se creuse, se creuse.

Une vie à peine commencée, déjà compromis, par une soudaine envie de tout jeter en l'air et de crier : « ile ou face ? »
Le grand plongeon, sans remonter à la surface, essayé de respirer, poumons comprimés.

Il n'y a plus rien, plus de vie.
Juste quelques pétales d'une fleure défraichie.
Un fossé qui se creuse, se creuse, se creuse.

Une vie sans couleurs, sans saveur, sans sauce piquante.
Une assiette vide qui me nargue et attend que je la remplisse. Regard vide, fixant cet avenir sans appétit

Il n'y a plus rien, plus d'esprit.
Rien que des idées confuses, un pot pourrie d'idées sans envie.
Une plaie qui se creuse, se creuse, se creuse.

La réonse n'est pas dans mon ventre...
Une serrure se cache plus haut, sous mon poitrail, elle attend inlassablement la clé, celle qui ouvrirait la boîte de pandore, qui délivrerait la bête et sa folie, qui lui rendrait vie.

Angie